среда, 22 октября 2014 г.

Нетвердые шаги... учусь ходить



Холодное осеннее утро. Октябрь. Закуриваю сигарету, выходя за калитку детского сада, оглядываюсь. Мертвая красота засыпающей природы завораживает…
Взгляд падает на детскую площадку, на которой украдкой примостились две женщины непонятного возраста. Я не знаю, что они там делают, кто они и зачем в такую погоду сидят там, в уголке… Ветер пронизывает, проскальзывая под куртку через открытый ворот. Шейный платок остался дома. Мысли о холоде вытесняют ленивые размышления о женщинах.
Нам всем, по большей части, никогда нет дела друг до друга. Мы одни…
Докуривая, возвращаюсь, без особого удовольствия. Ждет разобранная постель, холодная полупустая квартира и молчание. Курить приятнее в собственном доме, где ты сам себе хозяин и слуга.
Проскальзываю в нашу спальню, стараясь не разбудить маму мужа. Смываю запах сигарет с лица и рук этим утром особенно тщательно. Несмотря на привычку курить, никак не привыкну к отвратительному, отталкивающему, тяжелому табачному следу на своей коже и волосах.
Застилая постель, распахиваю настежь окно. В комнату врывается холодный аромат сырости, смешанный с типичной осенней гарью – так пахнут листья, которые сжигают, – к нему примешивается едва уловимая нотка древесного угля, совсем как на вокзале… Горло немного сжимается, когда я думаю о нестерпимом, все чаще охватывающем меня желании проехаться на поезде. Хотя бы в Минск. Походить по его улицам. Подышать его жизнью. Прикоснуться к воспоминаниям…
Память – убийца. Она касается тебя своей цепкой когтистой ладонью, и ты мимо воли окутан ее удушающим туманом.  

Комментариев нет:

Отправить комментарий